Мотылёк

Мотылек на беду свою Свет полюбил,
Встречи с ним он искал ежечасно:
Он на каждую лампу и люстру спешил,
Забывая, что это опасно.

Он кружился над Светом, не помня себя -
Мотылек был по-своему счастлив.
И вот так проводил он все дни, вечера,
Только ночью все лампочки гасли.

По ночам он сидел и смотрел в темноту:
Крылья спущены, лапки поджаты...
Но он ждал - потому что он верил в мечту,
И выдерживал ночи остаток.

Он купался в лучах, что дарил ему Свет,
Подлетал  к Свету ближе и ближе...
И внезапно, впервые за несколько лет,
Он упал. Два крыла опалились.

Он лежал на полу; и не в силах взлететь,
Мотылек лишь смотрел в вышину.
Где-то там, наверху, был божественный Свет;
Тот, что боль причинил вдруг ему.

Вместо воздуха - пол, вместо крыльев - труха,
На земле мотылек погибал...
Только Свету была его жизнь не важна,
Ее зря мотылек отдавал.

...Время шло; мотылек не желал умирать:
На спине снова выросли крылья.
Он хотел, но безумно боялся летать,
Опасаясь упасть от бессилья.

Но, окрепнув чуть-чуть, всё же взмыл в высоту,
Устремившись опять к идеалу.
Только Свет неожиданно взял и потух,
Так, как будто его не бывало...

2008