Посмотрю я Париж...

 
   Посмотрю я Париж и увижу Берлин,
   В Риме я, рот открыв, Колизей обойду.
   И, усталый, спущусь я в подвальчик один,
   Чтобы выпить вина. И наткнусь на беду.
   
   Ко мне сядет за стол черноглазая Ди,
   И увижу я черных две сливы в саду.
   И забьется мое так сердечко в груди,
   Что в себя я никак и никак не приду...
   
   Плохо знает язык черноглазая Ди,
   Молча льнет она, льнет ближе, ближе ко мне,
   А во мне зреет крик: "Эта - наша! Гляди!"
   Я увижу глаза в молдаванском вине.
   
   Тут я вспомню село где-то возле Сорок,
   И услышу я най: как он плачет в тиши.
   И застрянет в моем горле комом Порок,
   И не даст он уйти вместе с ним в камыши...
   
   Я шепну леди в ушко: "Ту ешть дин Бэчой*?"
   Просто так я шепну. Просто так. Наугад.
   Отшатнется она и отдернет плечо,
   И змеей прошипит: "Ах, узнал все же, гад!
   
   Ну, давай, ну, кричи! Объяви, что я - "б"!
   Объяви, объяви, что ты знаешь меня!
   Еу сынт дин Бэчой! Стало легче тебе?
   Да мы все тут бэчойские! Вся тут родня!"
   
   У нее на губах черным выступит кровь,
   И почувствую я рядом запах беды...
   Ах, страна ты, Молдова! Как злая свекровь,
   Оставляешь детей без еды, без воды...
* - Ты из Бачоя ? (молд) 
   12.07.2007 г.