Ничего нет абсолютного
И в звучаньи сфер разлад...
Люди ж, в массе своей, глухи до
Тихих звуков. Они спят.
А у мира нет настройщика
Он всегда звучал войной
Люди ж верят, что есть кормчий, и
Путь проторен в мир иной.
И из мира лжи, насилия
Можно в ангельский попасть
На подошвах – да в высь синюю
Вековую неся грязь.
Но крылА не вырастают
У земельных червяков.
Из канав – не попадают
В утопичный мир богов.
Этот мир на карантине
Хищной пышет он слюной
Есть друг друга здесь – рутина
Для всего, что под луной.
Льются слёзы, кровь невинная
И никто незащищён.
Люди ж думают, что сильные –
Пока их нетронут сон.
Это – мир несовершенства
Дряхлый, скрюченно-больной
Пустоте здесь служат мессы
Осеняясь пустотой...
Секулярное
© Copyright: Что-То Одушевленное, 2010
Свидетельство о публикации №110061705706
Свидетельство о публикации №110061705706
Рецензии