Вол поэзии

           Порядок слов диктует произвол,
А он – почти всегда! – во власти ритма,
Но невелик запас надёжной рифмы,
Той самой, что я к жизни произвёл.
Уж мне ли, так казалось мне, не знать их –
Любителю словесной шелухи?
Диковинное всё-таки занятье –
Писать несовершенные стихи.
Но каждый раз иду за словом в битву
И слышу за собою звонкий свист,
На самом острие отточенейшей бритвы
Эквилибрируя, что твой эквилибрист.
Ну что же! Раз я выбрал жизнь такую,
Нацелив на врагу оружья мощный ствол,
Опять иду я в бой и атакую
Дивизии враждебных, злобных слов.
О нет! Я не работаю за деньги!
Совсем по-детски увлечён игрой.
Смогу ль слова построить я в шеренгу
И вывести на плац парадный строй?
Пусть корчатся в смешках поэтогномы –
Над ними не летает серафим!
Мой замыкают строй правофланговой
Надёжнейшая самая из рифм.
И снова я работаю, как вол,
Шепча слова проклятий и молитвы.
Порядок слов диктует  произвол,
А он всегда – увы! – во власти ритма.