Русь

Эта Русь, эта ласка дороги,
Что красивей цветов на лугах,
Что милей предрассветной погоды,
Что белее в огромных снегах.

Что в вечернюю теплую данность
Очарованной желтой зари,
Что в зеленых лугах есть  чудесней,   
Чем табун лошадей средь травы.

Что в далекой усладе не меркнет
И рекою и блеском озер,
Что внутри так тебя замирает
И поет сладкой негой из слов.

Что черемухой белой прекрасной
Так в окошко стучится, поет,
Что березой красивой и милой
По весне так слезой отдает.

Что чарует весной в синей дымке,
Что в лесу тает грезой весной,
Это Руси столь  милой картинки,
Это запах свой чистый, родной.

Эта та уходящая данность,
Что не раз снова в сердце всплывет,
Эта та вновь влекущая странность,
Что любовь , лишь любовь отдает.

Это чистое в сердце и духе,
Тот сиреневый всласть аромат,
Это розовость талого снега,
Чудный воздух, что негой объят.

Эта вольность России лесная,
Что известно всплывает в тебе,
Это радость от жизни большая,
Жемчуг стылый на яркой сосне.

И берез вновь влекущая прелесть,
В них  отточенный запах любви,
И земли обнажённое тело,
Вечно тёплое тело земли.