Фронт

Город - не место для игр. 
Здесь каждый двор - как восточный фронт, 
Каждая легковушка - как серый немецкий "Тигр" 
С корявой свастикой на каждый борт. 

Окна - как амбразуры   
С пулеметным расчетом глаз. 
Здесь нет дела до литературы 
И каждая просьба звучит как приказ. 

Здесь даже солнце не имеет права 
Не брать участие в театре боевых действий. 
Рассвет - очередная вспышка справа, 
С кучей вытекающих отсюда последствий. 

По серым кривым аллеям 
Каждый день - парад дивизий из серых лиц. 
Мы этот город нежно лелеем, 
Смотря на него из окопов, где бруствер - карниз. 

Поэту на фронте, конечно, не место. 
Он должен беречь голову, руки и гланды. 
Он должен месить словесное тесто 
Для удобоваримой общественной пропаганды. 

Поэт - это очередное оружие 
Для массового психотропного подавления. 
Переводят в тыл. Ну надо же! 
Я ухожу в подполье вместо тотального истребления.