Никто не есть от судьбы защищенным...

Чистое небо над головой.
Не видно оно человеку с низов.
И старый, и взрослый, и даже младой,
Если он обделен, значит, спит он без снов.
Не верит в тот мир, где добро и любовь.
Ни солнцем, ни небом никак не взволнован.
Ему не до них. Ведь он – обделен.
Судьбою в натуре не так нарисован.
Он бледен, он слаб. Часты нервные срывы.
Не редко его так встречают обрывы.
И шрамы на коже, нарывы на сердце…
Того человека ничем не излечишь…
Он проклят судьбой. Судьба проклята им.
И нет сожаленья ни капли к другим.
Он рАзбит. Убит. Он ходячий мертвец.
Не верит он в прочность горячих сердец.
Он есть воплощение серых подвалов.
Он тварью дрожащей бежит от обвалов…
Но… он не виновен! - Судьба «пошутила»…
Тем самым копая сырую могилу…
Другие ж, судьбу свою вновь восхваляя,
Живут меж подарков, меж сладости рая.
И нету им дела до старых подвалов…
До слабых младых, и до немощных старых…
Им слишком не ведом тот мир настоящий,
Где так мало чести, и так много фальши…
Но разве так сложно помочь обделенным?...
Никто ведь не есть от судьбы защищенным…