Давно стихов я не писал.
Аж совестно сказать:
В последний раз я был столь мал,
Что писался в кровать.
С тех пор прошло немало лет,
В кровать не ссусь (почти),
Возрос размер моих штиблет
До "сорока пяти",
Сияет лысиной башка
И линзами - очки...
И к ручке тянется рука
Опять писать стишки.
Я сел за стол и стал тачать
За строчкою строку.
В стихе что главное? Начать,
А там стежок к стежку -
И вот уже готовый ямб
(А может, и хорей)
Терзает чувства милых дам,
Как паруса - Борей...
Эх, вот бы драму запульнуть:
Севилья, Средний век,
Любовь, коварство, в общем, жуть.
И вывод: человек,
Покуда жив - влеком страстьми
(Греховными притом),
И в сих страстях, числом семи,
Роднится со скотом.
Нет, ерунда. Какой с меня,
В пипиську, моралист?
В душе романтику кляня,
Берусь за чистый лист...
Стих
© Copyright: Евгений Портнягин, 2010
Свидетельство о публикации №110061606880
Свидетельство о публикации №110061606880
Рецензии