Выискивая в прошлом тайну дней,
Которые переживаю ныне,
Я вглядываюсь в память и людей,
Что умерли или доселе лживы.
Я прохожу по прошлому, как дождь,
Сбивая пыль и умывая лица.
Я прохожу по памяти, как нож,
Я протыкаю пройденное спицей.
Из дней ушедших капает в ладонь
Всё то, что бог оставил на похмелье.
Прожив всю жизнь, вновь обрести любовь -
Сейчас это, пожалуй, невезенье.
Похмелье
© Copyright: Олег Зяблов, 2010
Свидетельство о публикации №110061606847
Свидетельство о публикации №110061606847
Рецензии