Постскриптум

Когда по ковру из упавших кленовых сердец
Тебя на плечах навсегда унесут в ту страну,
Где будет прозрачный ручей и роскошный дворец,
Я здесь, наконец, недописанный лист зачеркну.
И жирную кляксу поставлю на месте строки,
Где быть полагается двум прописным – «Эс» и «Пи»,
И сердце моё, наконец, разорвётся в клочки,
Но ты не заботься об этом – ты просто поспи.

Ты просто поспи и, быть может, увидишь во сне
То, что ускользало когда-то от глаз наяву –
Букет из альпийских фиалок на белом окне,
Мальчишка в рубашке, с разбегу упавший в траву.
И женщина простоволосая, шаль уронив,
Бежит по росе, и травинки прилипли к чулкам.
И, узкие плечи сутуля, ты пишешь в дневник,
То, что не доверишь потом никаким дневникам.

О чём же я плачу? Так солнечен день золотой!
И лето оставило память в кленовом листке,
Который всё что-то кружит и кружит надо мной –
Кружит, как письмо на неведомом мне языке.