without freedom

Дождливая осень. Ты знаешь, наверное это пройдет.
Проходит. В тот миг, когда разрубаешь мосты.
И мутные воды, как кровь, обмывают останки.
И взмыленной лошадью мечется боль средь московской толпы.

И жгучий, как будто хрустящий, веер из евро
Со смехом безбашенным лихо кидаешь в костер.
Какая система? О чем вы вообще говорите?!
Да к чертовой матери весь социальный затвор.

Общее мнение, слухи- все это тускнеет
В тумане попыток собрать раздробленное «Я».
Не «МЫ», просто «Я»-что со звоном разбили.
Не он, и даже не ты. А простая судьба.

И коромысло из горечи давит на плечи.
В ведрах бетонных масляно плещется яд.
Ты не жалеешь, не думаешь, даже не плачешь.
И  не хочешь, в общем-то знать, кто во всем виноват.

И этот яд, с примесью крови соленой,
Ты хлещешь на социум- деньги, друзья, институт.
Боль стала наркотиком- в день по нескольку порций.
И по-прежнему теплится жизнь, хоть с таким не живут.

Что скажут люди? Наверное, будут смеяться.
И этому смеху слова в ответ не нужны.
И взмыленной лошадью мечется боль, как и раньше.
Средь шумной московской, но столь одинокой толпы.