Летний сплин

Накаченные солнца алкоголем качаются в ночном веселье травы;
они орут июньские хоралы, пришедшие из космоса глубин.
Но если вас шокируют их нравы, то это – старость или летний сплин.

От громких песен голова шумит, и в череп резонируют тамтамы, -
то рыбы бьют блестящими хвостами, теряя чешую хитинной «стали»
на масляной поверхности воды, не сохраняющей уликами следы.   

Тяжёлая качается луна, насколько позволяют притяжения.
А там, где сердце, - чувствуется жжение, и тело держится натянутостью жил
и тем, что не меняет положения, когда закладывают чувства виражи.

Всем надоев тоскою по любви (не почему… и не за что…, а просто…),
необитаемый выстраивает остров душа, не принимающая лжи,
обугленная в плазме холокоста, проникшего в земные этажи.

Какая радость этот летний сплин, копающийся в гибельных вопросах,
где травы утопают в тёплых росах, в то время как угрюмый господин,
умеет в зарослях запущенных седин отыскивать здоровые колосья.