И петля, и карандаш оставляют след...
разглядывая странгуляционную борозду.
В хаотичном мире интересен каждый атом -
низвергаясь, он похож на падающую звезду.
В ниспадающем всполохе прощального трека
белый лист впитает страх дрожащего карандаша:
"В моей смерти прошу не винить..." От человека
остаётся след боли - сиротствующая душа,
и, прошитые бисером букв и нервной дрожью,
поминальными платами последних стихов пласты,
да грусть этих строк. А был он творением Божьим,
затянутым в бездну петлёю оборванной высоты.
Свидетельство о публикации №110061601173
Уставший От Жизни Патологоанатом 21.06.2010 00:04 Заявить о нарушении
Когда-то мне сказали на мои бесконечные вопросы: ты - не врач, ты - журналистка. Какая разница, что было в комнате, когда он повесился. Пусть этим занимается милиция.
А молоденький милиционер, торопливо прихлебывая горячий кофе, рассказал мне, что вся комната была усеяна листами, на которых стихи. "Несчастная любовь, наверно..." - вздохнул рассказчик. А мне показалось иначе.
Нато Замтари 22.06.2010 00:19 Заявить о нарушении