Бутылка

В прохладе тёмного подвала
Себя, укрыв от взоров света,
В бутылке пыльной возлежало
Вино, бог весть какого лета.

Манила пожелтевшею бумагой
Старинной этикетки на боку,
Веков расцвета конной тяги
С времён, что вспомнить не могу.

Вокруг себя напиткам младшим
Бутылка гордо объясняла:
Моих седин не знали краше!
И пробкой с сургучом пленяла.

Всему выходят свои сроки…
Настало торжество нерядовое.
Бутылку, взяв за пыльны боки,
Воздвигли в центр трапезы стоя.

Какие тосты ей и речи
Во славу кубки возносили!
Она не вынесла, дав течи,
И расплескала свои силы.

И вечер весь над нею чахли,
И прославляли беспрестанно.
Как от неё уста все пахли!
Как пали ниц, что в поле бранном!

Наутро, очутившись меж объедков,
Она всё недоумевала:
За что же славу своих предков
Ценить молва, вдруг, перестала?!

А где-то высоко в горах
Родник хрустальный бьёт сквозь скалы.
Ему не ведам тлен и страх,
Хоть вечно жить ему без славы!


P.S.
           Иной властитель, чин спроворив,
           Себя считает Фантомасом,
           А выжми хмель всех суесловий –
           Глядь, не нужней ночной он вазы…

0:18:14 16.06.2010