И путь уже пройден,
А смысл не найден,
Одна средь уродин,
Живу в слезопаде.
Куда же стремиться,
Ведь все потонуло,
Во мне раствориться
Вино, как микстура.
Всего больше нету,
Одни только тучи,
Как осенью лето,
И нет в мире лучших.
И снегом расталым,
Все видно с ладони,
Прочь сон с идеалом,
Задохнется от боли.
15.06
Философия лета
© Copyright: Елизаветта Ерофеева, 2010
Свидетельство о публикации №110061507204
Свидетельство о публикации №110061507204
Рецензии