Буриме

 1. Прощальный романс

Обниму я печаль свою сонную,
Тихой песней ее убаюкаю…
И вдвоем этой ночью бездонною
Мы заснем, одолимые мукою…
 
Это счастье, что наша бессонница
Нас покинула в ночь соловьиную:
Лишь печаль моя -  нынче любовница,
Да страданье – как чадо любимое…
 
Мое сердце дрожит гуттаперчиво,
Не дрожит даже, а только плачется.
И глаза впредь не смотрят доверчиво,
Лишь в тени души взгляд тихо прячется…
 
Вспоминаю, как ты улыбаешься,
С головы до ног мной зацелована.
Никогда ты во мне не раскаешься,
Ты любовью моей околдована.
 
Стала ангелом ты царства Божьего…
Ты ушла так нежданно, негаданно.
В этом мире так много хорошего,
Но тебя не хватает, как ладана.
 
Я спешу запоздалым признанием,
Жажду взгляда, тобою согретого,
Ощущением, нежным касанием
Снова брежу, болея от этого.
 
Поселилась со мной печаль сонная,
Мою радость забрав акварельную,
И уснула душа утомленная,
Ты пропой, ангел, ей колыбельную…
 

2. Грустно...


Истекаю днем, ночью и по утрам -
Это кровь, а не гренадин,
Загустевшая от бесконечных драм,
Оттого, что я вновь один…
 
Ведь обман и предательство в мире  сплошь,
И не хочет никто отвечать
За цветы равнодушия и за ложь,
Только я так устал молчать…
 
И не нужен сверхчувственный стетоскоп,
Чтоб прослушать немую тишь…
Каждой клеточкой чувствую эту скорбь,
Ну, когда ж ты вновь зазвучишь,
Нотка радости?

Или так:

Что подать тебе утром, что пьешь по утрам –
Кофе, чай, может, гренадин?
Так устал я от вороха мелодрам,
Так устал, поверь, быть один…

Да, незначащих связей наделал сплошь,
Буду, знаю, за все отвечать….
Просто сил больше нету на эту ложь,
А Бог не научил молчать…

Мне не нужен, поверь, верный стетоскоп,
Чтоб расслышать в груди ту тишь,
Что надолго запрятала в сердце скорбь,
И теперь в нем лишь ты звучишь!


3. Отрекаюсь

Принимаю твои дары,
Отдаю я ветрам свободу,
Открываю свои шатры,
И впускаю живые воды…
Мир – одна суета сует,
Отрекаюсь я от земного,
Не за тем, что я есть поэт,
Просто Истины слышал СЛОВО!
Все томления естества
Превратились в воспоминанье…
Я покорно жду божества
И вручаю себя молчанью.
 
Пусть иным я воскресну вновь –
Стану частью иных созвучий,
Тех, над коими бог – Любовь,
Вечный, истинный и могучий.

4....

 Давно уж нас с тобою не тревожит
Весенняя красавица – гроза,
Лишь память нам участливо положит
Повязку на уставшие глаза,
Да прошлое тихонько в Лету канет…
Все кончится… Но не увидеть дна:
Настанет новый день, и солнце встанет,
И отойдет под утро тишина.
И ты  опять такой живой и юный,
Как мотылек в предутренней тиши…
И запоют , вконец  проснувшись, струны
Свободной в вечности и благости Души!

5.  К 9-му Мая

Герои, не пришедшие с войны,
Ваш подвиг нам с годами все дороже…
Давно не разрывает тишины
Снарядов рёв… Но каждый день, что прожит,
 
Заслужен вами, вырван у войны.
Ушли Вы в память нашу узкой тропкой.
Отдав всё нам, всё, что ценить должны:
От смеха детского и до последней, робкой
 
Усмешки старости…  Нам не забыть войны,
И вас, что сделали нас защищенней.
Пусть лица ваши и обожжены
Дыханьем смерти, но сильней ладони,
 
Что держат мир. Мы не хотим войны!
Но есть и те, кто не признав вины,
Рисуют «свастику»…


6.  Печальное...

Шлифует гордость память, как наждак,
Хоть боль в груди упрямо не стихает…
Так хочется июльского дождя,
После дождя  так сладко отдыхают
 
Деревья в парке. Слышу шум берез…
Брожу одна… И трусь души изнанкой
О тяжеленный, сумрачный обоз
Воспоминаний… Странно, ведь по знаку
 
Я львица! Что ж  раскисла, как кисель?
Ведь раньше все подвластно было взмаху
Лишь одному! Что ж нынче? Скрип осей
Под ветхою судьбины колымагой….
 
Не жду чудес… И надо ль было ждать?
К чему они – заоблачные выси?
Осталась только в тишине нужда,
В нее вплету слезы хрустальный бисер…

7. "Мистическое"

Картина старая в такой же старой раме
Висит под светом желтых фонарей…
Как будто прошлое через картину с нами
Общается… И чувствуешь острей
Всю полноту пришедшего желанья
С картиной слиться в этот поздний час,
Смотри, все четче, ближе очертанья,
Она как будто «всасывает» нас…
Она – о вкусе горестной утраты,
Смотри – гора, под нею водоем,
И волк, один… Вглядись в глаза «собрата»,
В его тоске – свою мы узнаем…