Поля клин... Тревожный запах мяты.
Дремлет август в пламенном стогу.
Здесь когда - то мальчики - солдаты
Преградили смело путь врагу.
Сколько их, безусых и весёлых,
Пало здесь, у поля на груди!
Справа - лес, за кромкой ржи - просёлок,
Родина, Россия позади.
Нет, не отступили в мёртвой схватке,
Долг исполнил каждый до конца.
Скольким матерям с седыми прядками
Сыновей не встретить у крыльца!
До Победы путь лежал неблизкий.
Слёз немало выпила война.
Синь. Рассвет. На скромных обелисках
К памяти взывают имена.
Поля клин... Тревожный запах мяты...
© Copyright: Василий Бутов, 2010
Свидетельство о публикации №110061501829
Свидетельство о публикации №110061501829
Рецензии
КАКИЕ ПРОСТЫЕ СЛОВА! в кажущейся простоте угадывается народный талант Поэта -
сына святой земли Российской. "в пламенном стогу... у поля на груди... слёз
немало выпила война" Потрясающе! Спасибо Василий!
(Я хожу с шиной под подмышкой и терплю: думаю - лишь бы не война...
Светлана Сорофанова 25.08.2020 07:14 • Заявить о нарушении
сына святой земли Российской. "в пламенном стогу... у поля на груди... слёз
немало выпила война" Потрясающе! Спасибо Василий!
(Я хожу с шиной под подмышкой и терплю: думаю - лишь бы не война...
Светлана Сорофанова 25.08.2020 07:14 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.