За рекою детства Витьбой...

За  рекою  детства – Витьбой 
духовой  оркестр  играет.
Это  я  во  сне  увидел, 
не  услышал,  а  увидел, –
так  сейчас  со  мной  бывает.

На  резной  беседке  в  парке, 
к  радости  всеобщей  нашей, 
дуют  в  трубы  полдня  парни, 
а  на  трубах  солнце  пляшет.

Мы,  мальчишки,  тоже  пляшем.
В  нас  понятья  очень  мало, 
что  в  тож  время  папы  наши –
зэки  Беломорканала.

Всё  прекрасно!  Мир  чудесен!
Под  бравурность  бравых  маршей, 
легковесность  бодрых  песен 
жить  легко  в  отчизне  нашей
нам,  мальчишкам  голозадым, 
без  отцов,  с  пустым  желудком, 
но  считавшим,  что  так  надо.

Это  нынче  помнить  жутко!

То,  увиденное,  солнце 
на  невинных  с  виду  трубах,
мне  сегодня  горькой  солью 
натирает  раны  грубо, 
мои  раны,  что  в  сознанье 
нынче  в  старости  открылись.
И  напрасны  все  старанья: 
нету  средств,  чтоб  залечились 
раны  детства,  чтоб  забылось, 
от  чего  хочу  завыть  я, 
чтоб  ночами  мне  не  снилась 
с  трубачами  речка  Витьба.