Л... о

Здесь должен быть стишок про лето,
Всё про него уже пропето...
Проходит мимо оно где-то,
Я не люблю его за это...

Себя я тоже не люблю...
Чего же я от жизни жду?
Так всю ж я её просплю,
Пора брать всё в свою узду


Рецензии