Запоздалый снег посреди весны,заплетенные ветками огоньки,чужие руки,простые слова,тормозной скрежет крови,холод по кишкам,снаружи ветер не терпит запаха гнилых пальцев,собрав все звезды в кулак,подпрыгивает выше головы,тошнота,спертого воздуха под ногтями окна,онемевший сон воспаленных глаз,обернулся небом на пол лица,незакрытые двери,пять минут тепла,под ногой лежит эта тошнота,извивается ночь,под ударом снов,это не война,это все любовь
протекает рука в руке,нет другого плена,глубже чем память на ноже,нужно раскидать все что еще есть,долгую мечту,выбраться на свет,держать за плечи,и молчать,кровью из себя,счастьем на расстрел,сейчас и никогда,больше никого,только эта дверь,через сорванные дни,вывихи в груди,порванная в кровь нежность изнутри,смерть наверняка,точно напрямик,ветер в волосах
Прямые сны
© Copyright: Сибил Спектр, 2010
Свидетельство о публикации №110061406153
Свидетельство о публикации №110061406153
Рецензии