Умереть, привязанным к столу

Не всем показаны объекты: хлам пустого мира.
Отнюдь, не сдерживал силу, молился у могилы
Своих братьев и сестер... Но потом
Пришел всем на замену и им назло!

Пока дух не соизволил проститься, не видя смысла в традициях,
Он перечеркивал заповеди старых поколений, сводя ум в мышление
О неправде и правде и, глядя на небо, прощался с запретами
Бешеных псов, которые приковали его за стол!
Хорошо или плохо ли, быть свободой закованной,
Быть ни кем-то, а понятым среди массы озлобленной
И как сказать, что не зомби они? Но всё же…
Дайте точку отсчета мне, пока стимул не кончился
Жить на улицах… в прочем я стану именем правды здесь!
Жизнь ещё не разучена, чтоб давили на горло все!
Но на голос свой сами вы вмиг поставили крест.
Вы, как гром, но без молний и  без звука, чтоб встряли вы
Вместе с грязью на улице. В знойный дождь вся полиция
Заметала следы...
Он не боялся умереть, привязанный ими к столу...

Пока на обломках объектов, не зародившихся тел,
Мы будем слушать обрывки полусожженных поэм,
Осознавая, что в мире, сколько осталось живых,
Кто-то отчаянно бросится в могилу…
И не встретив живого, так не хочется жить,
Силы есть, ну а смысл бороться за них,
Что остались в обломках на обрывках Земли –
Всем привет и пока от таких же, как вы.

Пока дух не проститься с оставшимися тут, он держит оружие в руках, но не чувствует рук.
Скитаясь по тропам, видя в озлобленных смерть и трагических замыслов слух,
Держит силы в себе на последний выстрел, показать, что всё же есть смысл…
Держать эту позицию, не дав всем, кто попал в цитадель, смириться…
Больше юмора, смеха, крови и мата,
Кто попал в западню, для того и расплата,
Горьким запахом ада, счастье было когда-то,
Но вам было всё мало и оказалось не надо.
Что осталось от прошлых лет, независимость и наглость,
Прощайте слова «свобода», да здравствует рабство
От желаний и идей пустых, что пустым сотворили мир,
Из иллюзий простых людей и родился сей зомби-мир!

Никто не видит объекты: хлам забытого мира,
Правда-сила оказалась не уместно бессильной,
На заросших могилах его молитва гасима,
Так закрыли страницу, его душа застыла!

А на улицах стая заготовила жертву на скорейший обряд, что же ждать,
И ни малейшего вздоха и последнего слова врагу…
Улица, дождь, никем ненужная правда, а жадность, грехи и грязная слава
Не заставили ждать... Он не боялся умирать, привязанным к столу…