Роза в пыли

Она лежала у дороги, никому не нужная и почти неприметная. Бордовая роза, немного

увядшая, покрытая придорожной пылью,  не замечаемая проезжающими мимо машинами и

проходящими пешеходами. Как она оказалась в этом месте-непонятно. Цветы обычно держат в

вазе до последнего, если они подарены с любовью, или же выкидывают сразу, если их

противно принимать от нелюбимого или от предавшего человека…
 
 Вся эта картина мало укладывается в голове, если её представить, но если это увидеть

собственными глазами…Печальное зрелище…

 Цветок богов и любви валялся запылённым у придорожного фонарного столба. Красота и

грязь, любовь и обыденность, спешка жизни и покой-всё это слилось в единую картину.

Для кого этот цветок? С какими чувствами преподносили эту розу? Какова была реакция на

такой подарок?

 Возможно, кто-то стоял в магазине и выбирал самый прекрасный цветок для самой

прекрасной девушки и мысленно представлял тот восторг и то восхищение, с которым его

примут. 
 
 Возможно, кто-то хотел попросить прощения и чтобы хоть как-то загладить свою вину

преподнести сей цветок…

 Какие чувства испытывал тот человек, который купил эту розу? Что испытывала та , кому

предназначалась роза? Это не важно, как не важно то, как оказался цветок у дороги… Важно

то, что он теперь никому не нужен…

 Теперь символ любви превратился в предмет печали и унынья. Роза цвела и дарила людям

счастье.  Но это было тогда… Сейчас она никому не нужна, отчего лепестки её немного

увяли, а задыхающиеся листья начали потихоньку сворачиваться от губительной пыли, и уже

никто не сможет порадоваться её красотой. Смерть не может приносить счастья…
 
 Как часто такое бывает с людьми. Сначала появлялся бутон-влюблённость, затем

распускается сам цветок- так рождаются чувства, любовь, далее кто-то срезает всю эту

красоту и ставит в вазу-в своё сердце…  Но потом чувства угасают, притупляются…

Человек, как и роза, становятся больше ненужным и его «выкидывают». Что же происходит с

ним дальше? А дальше он увядает… Медленно, мучительно… Его начинают жалеть, просто так,

неискренне, ради приличия, но от этой фальши ему становится ещё хуже и вот уже тот

роковой час, когда о нём никто даже и не вспомнит близок… Одиночество убивает, даже если

вокруг кипит бурная жизнь, оно убивает медленно, больно…
 
 Но человек не цветок.  Ему нельзя дать так просто умереть от одиночества… Человек живёт

много лет и за свою жизнь встречает тысячи, десятки тысяч и даже миллионы людей, однако

лишь немногие его замечают, немногие радуются ему… Но он сам всю свою жизнь любит лишь

нескольких самых дорогих ему людей, и если он не будет им нужен, то он начнёт увядать и

покрываться пылью без живительной влаги любви…