Мне кажется, что муза сдохла.
Повесилась на струнах арфы.
Мне кажется – удача напилась.
И с судьбой играет в прятки.
А голос сел, дрожит опять.
Так что не петь сегодня песен.
Мой поезд уходит в пять.
Куда? Я не смотрел билеты.
Возможно в Питер, а может на…
Какая разница. Меня не ждут.
Тугой рюкзак набит вином.
И водкой.
А может мечтами о «своем».
Мне кажется, ты куришь этой ночью.
Моя бессонница ушла к тебе.
Пригрелась и сказала:
"Остаюсь. Ты тот кто нужен!"
Ты нужен ей, а не мне.
У меня ведь поезд в пять,
И голос сел.
Простужен, скучен.
А так же мысли о своем.
Зачем я тут – я лучше побегу.
Надеясь, что на поезд опоздаю.
***
© Copyright: Ира Брезгунова, 2010
Свидетельство о публикации №110061300829
Свидетельство о публикации №110061300829
Рецензии