Художнику

Ты начинал писать её портрет,
На холст ложились мягко свет и тень,
Ты выводил знакомый силуэт,
Готов был рисовать его весь день…

Близки до боли милые черты
И вдохновеньем был ты окрылён,
Твоё искусство - дивной красоты,
Всё потому, что был в неё влюблён.

Лучился взгляд и сочных красок цвет,
В своё творенье душу ты вливал,
Легло пастелью небо на портрет,
Ты своим сердцем чудо создавал.

Но годы быстротечно пронеслись,
Засохли краски, - ты их отложил…
И незаконченным остался твой эскиз,
Забыл ты ту, которой дорожил…

Застыла кровь, - не краска на холсте,
Не трещинки, - морщинки, седина,
Улыбка, очертания - не те
И расставанья боль в глазах видна.

Своей рукою только прикоснись
И на портрете краски оживут,
В своё творенье ты тепло вдохни,
Пусть не напрасен будет этот труд.

Пусть заблестит когда-то милый взгляд,
Он сердце растревожит твоё вновь,
И пусть тебе потомки говорят,
Что не тускнеет первая любовь!