Вместо того, что не выбросят мне из окна,
Вместо того, что осмелюсь я не попросить,
Вместо всего мне останется только луна
И путеводная тонкая-тонкая нить.
В проклятом месте бреду под зашедшийся вой.
Снова мы вместе в бреду ловим легкий Зефир.
Маленький Будда, качая своей головой,
Наши стыдливые мантры выносит в эфир.
Ведь неприлично счастливым не помнится дождь
И непременно холодным не кажется снег,
Ведь эти долгие ночи меня ты не ждёшь
И старый Хронос не может замедлить свой бег.
Все потому что не-осень свистит в парусах.
Всё оттого, что не-спешно плывут облака.
Всё отражается, только не-в-этих глазах.
Всё изменяется, только не в эти века.
Всё незаметно и верно измелется в пыль.
Бронзовый Будда качнет головою во сне.
Путь не мираж, а возможно и вовсе не быль.
Всё испарится. Останется нервное «НЕ».
Не
© Copyright: Елена Туровская, 2010
Свидетельство о публикации №110061306769
Свидетельство о публикации №110061306769
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.