Лирика...

В мире снов, таком благоухАнном,
Льётся песня - скрипка или альт -
Я мечтаю прорости каштаном
Через пеплом пахнущий асфальт...

В толчее людских усталых змеек,
На работе, дома, где семья,
Этот звук мне слышан всё яснее -
Совладаю с ясностью ли я?

В скрипке жизнь - в ней слёзы музыканта:
Всё надрывно, так по-существу...
И душа с зачатками талланта -
То ли сон, а то ли наяву!..

Вот и сплю, но разве знаю: я ли?
А узнаю - это ли беда?
Между снами - пропасть грубой яви:
Если жить, то, стало быть, когда?

Человек - не только лишь улыбка...
В нём и пот, и слёзы, и мечты...
Но едва затихнет эта скрипка,
Что укроет нас от пустоты?

Не рванёт ли мир? Не рухнет с треском,
Поднимая пыль и вороньё?
Проживём ли мы хоть миг вселенский
Без надрывной ритмики её?

Тишина - не значит что-то злое...
И душа, как пёрышко, легка...
Никого... лишь каменной иглою
Шпиль Кремля терзает облака...

Просыпаюсь с музыкой скрипичной...
Это сон? Но, видно, не с проста...
Тело есть... а, значит, всё отлично
И душа, как лирика, чиста...