Убитый полынью,
Обдолбанный гашем,
Во рту с пережёванным кактусом в кашу.
Вечером в среду.
Я еду домой.
Я из дома уеду.
Достаточно в жизни подобного бреда.
Мне, даже, не страшно...
Ты хочешь соврать, что мы будем святыми?
И форму менять,
И быть просто любыми,
Как крыльями машем?
Так странно, что прошлое
Мы так и не вспомним.
И будем крутить в голове то, что мним.
Любовь - слово пошло.
Любовь стонет тошно,
И хочется просто забыть...
И хочется просто завыть!
...Не забуду.
Что там в будущем? -
Даже сейчас.
Как нарочно.
Тебя не могу позабыть...
И еду домой.
Да, уеду я, точно.
Из дома уеду. -
Мне больно сидеть взаперти.
И мысли по следу.
Да здравствует время!
Ему невозможно пройти.
Мы - кто на секунды делил бесконечность;
Мы - те, кто придумывал термин "любовь";
Мы - те, кто отнял свою нежность
У того, к кому тянемся вновь...
2338090410
Не в тему
© Copyright: Андрей 69, 2010
Свидетельство о публикации №110061305279
Свидетельство о публикации №110061305279
Рецензии