Художник
Пылились брошенные кисти,
Я принимал недельный пост
И ел всё то, что было кисло.
Твои припухшие бока
Уже меня не вдохновляли,
И даже гладкие шелка
Теперь не так драпировали.
Когда последний натюрморт
Эгоистично доедала,
Я сделал творческий аборт
И разрешился в одеяло.
И незатейливый пэчворк
Сложился в новую картину,
Где конским яблоком Нью-Йорк
Кормил голодную скотину.
Такое выпало лото,
Что я не плачу, не пасую,
Ты протяни ко мне ладонь,
И я там доллар нарисую.
Свидетельство о публикации №110061303249
Не в плавках сила, жизнь достала,
Ему неможно на ночь, без наград,
Но можно утром, авангардно – в одеяло.
Когда распухшие бока,
И кистью колонка,
Не набуровишь,
Рисует доллары рука,
И тут её уже не остановишь.
Попёр художественный зуд,
Иль вовсе не художественный голод,
Взлетает мыльным пузырем,
Безбашенный, он вечно молод.
Владимир Иванов 29 07.12.2013 11:24 Заявить о нарушении
Без оного разрушится цепочка.
Мгновенье остановишь, как в кино.
И этот кадр, как юности цветочки.
Ольга-Верн 08.12.2013 04:04 Заявить о нарушении