Есть у людей

Есть у людей вредные привычки,
А у кого-то злые чудеса.
Кто-то заворожён чёрноголосым смычком,
Ну, а кому-то здесь родней леса.

Один любит ветер, а другой вершины,
Некто отмечает, нечто отдаёт.
И только жизни праведной аршины,
В душу человечью купол света возведёт.

Много смотрят в небо с тем немым укором,
Будто бы оно виновное во всём,
Ещё больше гордятся единственным покором,
Не размышляя ни о чём....

А порой причина - стеченье обстоятельств,
Столь случайное, значительное "НО",
И в память остаются только горы обязательств.
Преданые голуби летят в открытое окно.

А ты лежишь, глядя в пустой стакан и размышляя;
"Куда же в ту секунду делась та вода?!"
Теряешь память, себя за это проклиная,
А время, утёкшее сквозь щели, не вернётся никогда.

Ты это понимаешь и слепо смотришь в небо;
"Ангел я или же бес?"
Ответа нет, ты никогда там не был,
Так что не суди строгость небес.

Ты сам строил судьбу, ангелы не виноваты,
Что жизнь твоя сломалась пополам.
Сам потерял свой путь, теперь старик горбатый.
Беспомощно бросаешься к божьим ногам.

И к чему же говорить о тех неба реликтах,
Когда ты сам всё можешь здесь понять?
И душу заломав во всех этих, откликтах
Себя в своих глазах не можешь оправдать.

Да я и сам не Бог и не посланик неба,
Строго судить лишь всевышнему дано.
Таким как ты я никогда не был,
Но понимаю чувства, и это не одно....

Есть здесь высокие великие успехи
И художник, хранящий тайны лик.
Он вертит в руках молотые орехи
И слушает своей же роли немой крик.