Разговор с поэтом. Монолог курсистки

Владимир Владимирович, разрешите представится,
Я не поэт, я  в поэты не рвусь,
Я курсистка, да  да, та самая,
И этого не стыжусь.

Над стихами вашими заплачу, правильно,
Как жаль, что я Вас не знала раньше,
Я б вам сказала: "Ну что Вы, маленький,
Вы для нас всех очень много значите".

Вы конечно великий, и спору нет,
Но душить песню, даже если собственная,
Не прощается, ведь Вы поэт,
Не какой нибудь, а МАЯКОВСКИЙ

В ряду поэтов не место главное,
А Вам и талант, и силища,
И голос был такой поставленный,
Вас бы воскресили.

Вы по Москве прошлись бы, ахнули –
Все как при Вас – И клопы в силе,
И так же заседают прозаседавшиеся,
И так же мало людей красивых.

А впрочем, что же,
Одёжа получше, и понастроили тоже,
От чахотки избавились, а вот проституции
Пожалуй стало побольше.

И ростом высоких теперь не мало,
Называется "акселерация",
Но что-то главное в людях пропало –
Не душа, а сплошное рацио.

Мелодрама весны опять в сезоне
Какое-то расплавленное желе
И сердце бьется как лошадь в загоне,
Как вратарь один на один с Пеле.

Бывает знаете, перемолвится не с кем,
Над вашими томами сижу листая,
Вот и ваша любовь -- "пограндиознее Онегинской" --
И та истаяла.

А вы великан, двухметрового роста,
Во мне-то и росту – смех вам,
Но  и я, поверьте, ощущаю остро
Как герои Чехова.

Склонившись набок солнце пропало,
И жизнь закатилась тоже.
Пора прощатся, недолго осталось,
Увидимся там, быть может.