Читая Бродского

Я не могу. Но вынуждена. Быть.
Так отвратительно со стороны взирая….
Я быть хочу твоей строкою. Стыть.
На холоде ключи перебирая.
И истиною снов растаять. Между  слов.
Меж строк твоих, расплесканных по книге,
Трясясь в ознобе спутанных основ,
Истертой болью мыслей о Марине.


Рецензии