Гостиница Мефистофеля

1
Столпился в фойе народ
Поглядеть на несчастное чадо.
Смеются, орут:
-Урод!
-Умри, творение ада!

Сердце сжалось –
Жалость.
По щеке скользнула слеза.
Подошла – какая малость!
У ребенка всего лишь
Разного цвета глаза.

Спросила нервная:
-Эй, народ!
Что за повод нашли издеваться?!
Вот родится у вас дочь-сын-урод –
Будете так же смеяться?!

Все затихли. Десятки глаз
Глядят на меня в упор.

-Женщина, в чем обвиняешь нас? –
Спросил меня местный вор.
-Не слушай ее! Она ж из ада!
Обречена на страданья!

Вот – общественная награда
За мое состраданье.

Лишь мальчик ангельским
Серо-черным взглядом
Мне прошептал: «Спасибо.»
Каким надо быть подлецом и гадом,
Чтобы думать, что он некрасивый?

2

Поднимаясь в номер,
Встретила убийцу.
Тот, галантно поздоровавшись,
Произнес:
-Люблю непокорные лица,
Как у Вас –
Ваш анфас,
Затертый
Вспышками камер,
И профиль гордый,
Хранимый в Греции веками.
-Да ты не убийца –
Ты маньяк! –
Словами по лицу его ударила.
-Может быть, в баре разопьем коньяк?
-Еще чего! – ответом ошпарила.
Унеслась прочь.

Убийца yшел на работу.
В ночь.

3

Влетела в номер
И сердце упало –
Опоздала...
Опоздала!
Опоздала!!!

На полу
Истекающий любовью –
Живой кровью –
Из прорванной вены –
По стенам, по стенам,
По стеклам
Блекло –
Рисунки, узоры –
Для тысячи взоров –
Стихи –
В них – грехи
Мои и не только –
Танцы: полька,
Фламенко на стенке...

На полу –
Своего таланта заложник –
Великий художник.
Кисть – перо.
Холст – книга.
В ней – интрига.
Автор – пророк.

Словесной палитрой,
Красок тысячей литров
Рисовал жизнь
Почерком броским.
Голова сама клонится вниз
Перед Вами, о Гений,
В. В. Маяковский.