Скрипка поет голосом звонким,
Плачет смычок, в руке скрипача...
Словно по венам лезвием тонким,
Словно секирой в руках палача:
Бьет, не жалея струны души,
Бьет по нервам натянутых струн...
Мы заблудились в собственной лжи,
Лжи, нам подаренной магией рун:
Лжи безнадежных, лжи безутешных,
Лжи тех, кто верил и тех, кто любил...
Жизнь — это ад... И в нем нету безгрешных,
Каждый из нас в себе что-то убил...
Где же вы, ангелы? Где же вы, бесы?
Вы позабыли время суда...
Горн протрубил уже гимн черной мессы...
Кровь превратилась в кубики льда...
Давай, раствори их в стакане мартини!
Давай, утопи их в бокале вина!
Смотри! Над тобою смеются с картины;
И ты улыбнись... Или выпей до дна
Горечь и боль, всю печаль и тревогу...
С кровью, мартини и белым вином...
Мы поднялись выше небес, но не увидели Бога...
И погибаем, лишаясь надежд, день за днем...
Март 2008
Кубики льда
© Copyright: Ирод Вайткроу, 2010
Свидетельство о публикации №110061207228
Свидетельство о публикации №110061207228
Рецензии
