Плюс шесть

А в Питере весна! Плюс шесть!
И Вы, прищурившись от света
роняете в речную жесть
свой взгляд. Он тонет. Взгляд поэта
намного тяжелей, чем слог,
обратно пропорционален
ему по весу, и число
их отношения в финале
стремится к бездне. И, увы,
туда ж летим и я, и Вы…

Итак, весна. А может, осень.
Что тоже хорошо... Верней,
привычней. Вот куда заносит
перестановка суммы дней
на фоне внешнего распада
желаний внутренних моих.
Когда двоим уже не надо
что было нам дано двоим…
Но стоит с этой темы слезть.
Ах, осень в Питере... Плюс шесть…

И нечто новое в природе
температур, прогулок, встреч.
Застывшее на среднем роде
реки – теченье – мыслей… Речь…
Гранитные наброски тушью
под тучами. Плюс туши львов.
Моя, знакомая с удушьем
неразделенная любовь…
Уже, пожалуй, и не к Вам -
к его туманам, да снегам,

к его далеким перспективам
и редкой зелени местам,
двадцатикомнатным квартирам,
парадным, булошным, мостам,
деревьям маленького роста…
(в шуршанье листьев - шелест строф)
Вода. Гранит. Чугун. Плюс остров,
плюс пульс Невы в огне костров
колонн ростральных. Или нет…
Я снова спутал этот свет

с видениями того света,
где реки переходят вброд,
где осень изменяет лету
с зимою. Не наоборот…

Неяркий день и вечер смуглый
который год – и без меня…
Но ветер раздувает угли
почти погасшего огня…

Весна! И снова вскрыты вены
Невы. Я весь в ее крови.
Следы еще одной измены.
Слова еще одной любви.

Мне нужно отдышаться, сесть.
Ведь в Питере весна! Плюс шесть!