***

Вновь.
     Белый скомкан лист.
Он был нещадно чист –
И ребус
     Твой и жизни
               не разгадан.
Ещё дрожит рука,
     Прощённое «Пока…»
Уже не чувства –
               нет –
                сама дышу на ладан.
Я – в завтра
     Сквозь вчера –
в больные вечера,
В надежде, что пройдут тоска и память.
Я обернусь.
           И Ты.
Кивнёшь из пустоты.
Чтоб стрелами ненужных слов
                не ранить.
Я скроюсь за углом.
Остановлюсь.
Потом
Я тихо сяду на пороге лета,
Смотря без страха в даль –
       Как-будто бы не жаль –
Я своего второго стану ждать рассвета.
Ты
 помолчишь
         со мной
                немного…
                где-то.
Застыв на миг уже
за дверью лета…
Но не придёшь, да и не вспомнишь даже –
Лишь тень Твоя –
              на мою –
                ляжет.
Неслышно
      сядет
           со мной
                рядышком,
Души коснувшись душой,
                краешком.
И мне достаточно!
Не надо больше!
А слёзы?
       – Пройдут! –
                симптом остаточный.
А тень Твоя,
           как и Ты,
                скажет,
Что эти строки меня достойны,
Растает,
      мысли узлом завяжет,
Что волоска Твоего не стоили.
И я за ней –
           Растворюсь в вечере.
Холодном, стылом –
                Я
                дочь
                осени.
А строки эти
            в сердца метили,
Но лишь под ноги под чьи-то брошены.
Их унесут за собой капли,
Растопчут в лужах людишки жалкие…
ТЕ СТРОЧКИ, что СТОЯТ ДОЖДЯ ТОЛЬКО
из НАШИХ ГЛАЗ,
             ЧТО ЛЮБОВЬ ОПЛАКИВАЛ…