Художник детства

Плывут облака по цветущей воде,
Чистых белил седина,
Художник скребет в густой бороде,
Пиши, не ленись, пиши, старина!

Прислушайся, слышишь, дышит река,
Сомлела под солнцем плакучая ива,
Чу, дрогнула живописца рука,
Первый мазок положен красиво!

Лебедь бесшумно в небо взлетел,
Вот оно, счастье наших истоков!
Автоклаксон  на мосту прогудел,
В Рождествено едет, конечно, Набоков!

Вдруг шевельнулась лениво волна,
Мир покачнулся в речном затоне,
Солнцем и светом этюдно полна
Русская вечность на белом картоне.

Художник и беден, и тощ, и рыж,
Размашисто пишет левой рукой
Сомлевшую стаю рождественских крыш
За теплой, сонной рекой.

Под ветром сорвалась, упала в песок
Сосновая, острая шишка,
За живописцем наискосок
Стыдливо застыл деревенский мальчишка.

Плыли, клубясь, над водой облака,
Набоковский день вспыхивал сказкой,
И нервно дрожала живописца рука,
Сжимавшая тюбики с краской.

Реальность и красочный, дивный обман
Смешались в этюде полдневного света,
А за спиной творца улыбался пацан,
Навечно влюбленный в русское лето.

 12.06. 1950-12.06. 2010 гг.
          Рождествено-Москва