Ах, Белкин, Белкин, глупый Белкин!. 0

Строкою выпасть на бумагу,
опустошиться и залечь
на дно стакана с пенной брагой,
касаясь оголённых плеч
той, беспокойной и причастной
ко всем движениям души,
и говорящей ежечасно:
пиши, пока ты жив, пиши!

О чём писать?
Всё перепето
и разбегаются слова
по бликам солнечного света,
и не упруга тетива,
чтоб поразить одною стрелкой
метафорическую вязь –
в букет её, товарищ Белкин,
собою искренне гордясь!

Неделя, месяц, год ли целый –
всё торопливо, озорно –
и буйство розовой метели,
зимой шлифующей окно,
и выкрик пьяного соседа,
придавленного жизнью так,
что перед ним любое кредо –
фуфло, замызганный чувяк!

А мне строку загнать бы в угол,
зарифмовать её с другой,
и снова пробежать по кругу,
где жизнью правит непокой;
где равнодушие не свято,
где истина – по телу дрожь,
и где не ожидают платы
за личную цветную ложь.

Ах, Белкин, ты глупее пробки,
романтик не из наших дней!..
Вот утешительная стопка,
прими на грудь, и будь сильней
маразма нынешних деяний,
где человеческая жизнь –
органика, обрывок ткани
и обезглавленность реприз!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»