Никого не рисуя кроме людей,
ничего не видя кроме дорог,
мы всегда выплываем на звук новостей,
расстеливших газеты на пыльный порог.
Я хотел бы тебе показать листопад,
только что ты увидишь за пеплом витрин,
вылетая на светодиодный распад?
Ты - как Бабочка. Я - как немой Пилигрим.
Мы не пишем стихов. Нам глаза не даны
услаждаться мотивом античных картин.
Мы немы. Мы слепы.
Мы за грош проданы'.
Нас завесят, как рамы сгоревших картин.
Мы - эпохи облезший, шелкОвый вельвет,
параллельность полосок газет
Закричишь - вместо эха немого в ответ
а ............
..............
будто нет.
31/май/2010
Пилигрим
© Copyright: Саша Морас, 2010
Свидетельство о публикации №110061202879
Свидетельство о публикации №110061202879
Рецензии