Дождь прошумел — и цветы отдыхают в тепле,
Розоватые, белые, желтые кое-где...
Луг — словно рая кусочек на грешной земле,
Берег, томясь, припадает к зеркальной воде.
Речка блистает, покойна, чиста и свежа,
Берег тоскует, что суше с водой не сойтись.
Есть у него, как ни странно, живая душа:
Быть только рядом, не вместе — унылая жизнь.
Что тут изменишь — ведь он из породы иной...
Всё ж речке нужен — могла бы хоть это понять!
Может, погладит, смеясь, набежавшей волной,
Всё-таки ласка, а большего нечего ждать.
Он-то на месте и верно хранит её путь,
Ей же самой постоянство неведомо, нет.
Мимо бежит, а куда — и не заглянуть,
Как ни окликни — лишь плеск отдаленный в ответ.
Что ни минута — а речка другая уже,
Памяти трудно с извечной текучкой ужиться...
Стайка цветов луговых на последней меже —
Может, хоть это в ней всё-таки сохранится?
4 июня 2005
Хоть что-нибудь...
© Copyright: Лада Федоровская, 2010
Свидетельство о публикации №110061106800
Свидетельство о публикации №110061106800
Рецензии