двадцатая осень еще не стара
дождем не размыта дорога,
и листья, как пепел от углей костра,
возносятся к Богу.
из рук отпустив разжиревших синиц,
мы крошками кормим друг друга,
а мысли, как клин замерзающих птиц,
уносятся к югу.
Свидетельство о публикации №110061106721