Пустому

Поев однажды мяса с кровью,
Ей не наполниться любовью,
Того, кто рядом возлегает.
А он прекрасно понимает!
Но всё старается, пыхтит.
И сотни слов прекрасных с уст.
Её же сердце всё твердит:
"Ты сильный, добрый, но ты пуст!"

Он может говорить часами,
Встречаться где-то под часами.
Задаривать букетом роз.
Прощение просить всерьёз.
Но дома, стоя у плиты,
Ища её прекрасный взгляд,
Читает мысли:"Да, не ты!
Зовёшь меня туда, назад!"

И, на колени встав опять,
Другого будет проклинать.
И, каждый день, одно и тоже:
"Прости родная, если сможешь!
Я был с тобой, но сам в себе.
Теперь не повториться это!"
А ей приходит:"Он то где?
Не мне раздаривает лето!"

И, в этой солнечной квартире,
Они живут, как в мёртвом мире.
Он у плиты, она не с ним.
"Давай ещё поговорим!
Ты знаешь, я люблю другого,
Но я с тобой и всё пройдёт."
И смотрит на него - пустого.
А тот другой её зовёт.

Заходит ночь в семью, на ложе.
Но и опять она не может.
Ей целовать его - дрожит.
И сердце от него бежит.
Но надо как-то это делать!
Быть может способом простым?
"Ведь ты не сможешь долго бегать" -
Сказал он голосом пустым.

"Тебя не любит он! Он лгун!
И он, не стоит твоих дум.
Пусть разлюбила! Подожду.
Твою любовь я заслужу."
И ненавистны ей слова,
Что он прощенья просит вновь.
Другим забита голова.
"А ты пустой - ты не любовь!"