Заир

Он не спит по ночам. Мается.
Сон его, с ним в прядки играется.
Он не спит. Вспоминает. Проматывает.
Себя в клочья ею выматывает.
На бабину желанья наматывает.
Представляя себе "ЧТО, а ЕСЛИ, вдруг... был бы он посмелей" с той, что как недуг, как дождинка, в душЕ проливается... и ... саднит... и... болит. Издевается. Бьет наотмашь, не плёткой, а нежностью. Так манит к себе дерзкою грешностью.
Поселившись в закатах... и... алом цвете, багрянце... В ЕГО КРОВИ. Ощущает подкожно Её... свои... Именуя ни как, только НАШИМИ. Позабыв о гордыне, разжав кулаки, осознав в сотый раз как же далеки. И меж сомкнутых губ тихое "Прости" криком выжжено в том конце земли, в том углу души, что не видима, опечатана, но лишь ей полнА. Где ЕЁ следы ... еле слышные, там живут мечты...В жизни - лишние.
Пусть не спит по ночам десять долгих лет. Она смысл его, его жизнь и свет. Ощущать её с болью/трепетом. Говорить в полнолуние - шепотом... То тугою петлёю, то штопором. Вновь взмывать. Разбиваясь... врезаясь в рассвет... иль... закат... и бродить в ночи - наугад. Возвращаясь... мечтая и маясь... Искупая своё "Отрекаюсь". Только б чувствовать. Знать, что душа жива. Она с ним в бреду - девочкажена. Она с ним лишь так. Для него ЗАИР. Ту, что в юности просто отпустил.