Мой символ - Журавлиха

моим Ивановым

В берёзовой сюите нашли клубок событий -
весенних ив разливы и светлый отблеск мига,
что ласточки метали, на небе взяв лукавин,
их белый блеск напомнил мне белый цвет - шиповник.
А у меня есть тоже шиповник светло-розый,
я в нём купаюсь дико, как в поле земляника.

Почти у стенки детства срываюсь белым цветом.
А кто меня не знает, тому я голубая.
Не та, что ждал Есенин, сцепив свои колени,
а та, что знал мой прадед, колени в поле гладя,
когда они устали, где пашня деда Павла,
там луг стоит не скошен, молчит душа-гармошка,
но летним вечерочком поют своё девчонки.

Я там не вырождалась, я там стихом осталась,
мой символ - Журавлиха, а я его портниха.
Руками и иголкой зашью я в атлас тонкий:
и шёлковое небо, капрон моей деревни.
Как я его любила - клин вёсен журавлиный,
как я его хранила, когда нельзя мне было.

Но ты-то, дом далёкий, неужто и не вспомнишь
девчонку в платье жёлтом с малиновым горохом?
И пусть оно линяло, и пусть оно менялось,
но сад вишнёвый знает, как я пою в день ясный.
Он зрел мне на ладошке, стекал вишнёвым соком,
а я и пить боялась, чтоб снять свою усталость.

И сколько дней ни будет, вишнёвых нет мне буден,
как вспомню, так и праздник. Я вишни собираю...
Смородиной неспелой не согревать мне тела,
крыжовник неизвестный моё не колет сердце.
Но гроздья барбариса судьбу меняют быстро.
От красоты заветной находят сны ответы.