Под затхлым парусом погибшего фрегата
Я спал сто восемь шахматных недель
Мне снилась ночь. Я был силён когда-то
Пока всем весом не упёрся в мель.
Остыло тело увальня-предтечи
И ветер рвёт в свистящий такелаж.
Мы будем править – этот мир не наш
Ещё корабль не допускает течи.
…Бездонный мрак. Коричневые свечи.
В сыром халате, ночь – безмолвный страж.
***
© Copyright: Феликс Чернов, 2010
Свидетельство о публикации №110061006101
Свидетельство о публикации №110061006101
Рецензии