Стихотворение

Смотри, он пишет увлечённо,
Ерошит волосы – поэт,
Созвучий цепью заключённый,
Средь образов, которых нет,
Быть может, в нашем бренном мире.
Там в белом движется поддире
Тропинкой горною Христос,
Там птица в небе одиноко
Кричит и мечется высОко,
Там азиатский водонос
Несёт для жаждущего влагу, -
Он всё заносит на бумагу
Средь бедной хижины своей,
И одиночество милей
Ему толпы, шумящей громко.
И каждый стих он, как ребёнка,
Растит и пестует, любя,
И многое в нём – для тебя.

А позади, склонившись нежно,
На стул его облокатясь,
Со взором синевы безбрежной
Склонилась муза, и, искрясь,
С листа его стихотворенье
Заполнило убогий дом –
Души наивное творенье,
Но сколько света, красок в нём!

Прильнули мы с тобой к окну.
Он нас совсем не замечает.
Смотри! Вот музе он читает
Родившееся поутру.
И ночь смущённая уходит,
С Востока розовый рассвет
Вплетает музыку мелодий
В стихи, что написал поэт.
Устав, с улыбкою блаженной
На руку голову склонил
И взглядом тихим, отрешенным
Он музу к двери проводил.
Он будет спать под птичьи трели
И видеть радужные сны,
И слушать, как сады шумели
Под ветром ласковой весны.

Он спит. Она, взмахнув крылами,
Шепнула с нежностью: «Пока!»
И, небо озарив стихами,
Исчезла в белых облаках.