Буримэ

Он актером не был. Он – король.
Синеглазый красавец – мужчина.
Но друзья понимали, где соль,
Где же истинная причина.

Он поэтом не стал. Он – актер.
К славе путь его был очень краток.
Он к душе нужный выбрал затвор
И пронес свою жизнь без заплаток.

Музыкантом не стал. Он – поэт.
Но марал он лишь только бумагу.
Потому, что за тысячу лет
Дождь прошел и остался лишь влагой.

Режиссером не стал музыкант.
И в глазах его синих орбиты.
Исчезали, как юный талант,
Злостью-завистью насквозь пробитый.

Не художник он, а режиссер.
Мизансценой тихонько я сяду,
И он кистью ведет разговор
О Джульетте и дозах для яда.

Он – художник, совсем не танцор.
Он устал слушать недругов лепет.
Отвечал он, подняв гордо взор:
«Прав лишь тот, кто из снов жизнь лепит»

Его голос звучал, как баян,
Мелодично, открыто, по-русски.
И любовью он был вечно пьян…
Человек – это верх искусства.

30.09.09.