Стоит на площади поэт,
Конечно, он поэт хороший.
Уже истёрт у ног багет,
И дивно пухом припорошен.
Светил движение и лиц
Он провожает взором медным,
Под перестук вязальных спиц
Сюжеты плёл о мире бедном.
Сомкнулись честные уста,
Они простились с жизнью бренной.
Иные обретя места,
Хранит он заповедь вселенной.
Стоит он молча над толпой -
Течёт река молвы и сплетен.
Венок лавровый над главой
Уж в сумерках и неприметен.
А через площадь, напрямик,
Сограждане бегут согреться,
Поймав случайно в этот миг
Движение единоверца.
И долго думают они:
Уж не почудилось ли это?
Чтоб среди дня и в наши дни
Душа являлась к ним поэта?
6 июня
© Copyright: Евгений Клюзов, 2010
Свидетельство о публикации №110060906887
Свидетельство о публикации №110060906887
Рецензии