Марш

Припекает солнце, чешется спина.
     Растеклось пятно ультрамарина.
Но уже охотник ищет фазанА на высотах, вышках и вершинах.
     Чищена до блеска духовая медь.
Наступают выдохи шальные.
     Трудно без закладки
          книжку одолеть,
               все календари неотрывные.

Самокрутку из листа
                склеим…
Понемногу, по полста
                реем…
Тут пробел, а не просвет.
Не задачка, а билет -
Но обратных рейсов нет -
     лишь бумажным змеем…

То плечо, что слева, правого левей.
     Аты-быты-мяты-ваты-клочья!
Только свят-Егорий, токмо свят-Андрей неказисто держатся на скотче.
     Весело снаружи, попусту внутри.
И молчит контужено пехота.
     Дюжина в расчёте…
          в роте - тридцать три…
               а наутро снова на работу.

Эх, добраться б до воды
                где бы?
Застилает сладкий дым
                небыль.
Ходит белая вдова,
Шепчет стёртые слова,
Различимые едва
     в многоточьях неба…


09.05.????