Сны

Морфей, привет! Благодарю за милость.
Твоё добро переросло в напасть.
Приснился дом, станица вновь приснилась,
Опять тоска свою раскрыла пасть.

Ты как всегда услужлив - это знаю,
Опять поднял воспоминаний муть,
В который раз я снова повторяю,
Домой, бессмысленный тягучий путь.

Идти так тяжко, сумрак мне мешает.
Вот улица, последний поворот,
Вдруг яркий свет мне что-то освещает,
Да только ни калитки, ни ворот.

Отсюда я когда–то убегал на речку,
Проголодавшийся опять вбегал я в дом,
И мать с отцом растапливали печку,
И пахло свежей пышкой и дымком.

Залаял Жук, но я его не вижу.
Беру я хлеб – и не могу я взять.
Я не могу придвинуться поближе,
Ах, да, ведь я не тот, меня не видит мать.

Утеряны следы былого дома,
Везде бурьян. И равномерный свет.
И я в который раз впадаю в кому,
Везде светло, но солнца тоже нет...

Ты прав, Морфей... Но прав наполовину.
Другая половина – просто бред.
Я не вернусь сюда. Порвалась пуповина.
Я - выкидыш, уже пол сотню лет.

Другим ты шлёшь стихи восторженных поэтов,
Бочонки пива, песни, толпы фей...
А мне вот это всё, вот это!
Так что за это всё - привет тебе, Морфей!