Шаг, до последней ступени

Делаю шаг, до последней ступени, за которой - провал.
И опять понедельник
намазывает тебя на пятидневный хлеб рабочей недели
(который съест кто-то другой).

Как плохо, что я не умею не спать,
хотя бы ценой половины того, что осталось от прежнего Я.
Как плохо, что в душной машине на заднем сиденье
я чаще мечтаю о катастрофе, чем о цели поездки.

Усталость же просто - как внешность,
наружное средство прикрыться от правил игры:
вот закончил ты вуз, закончил второй, а все-таки
хлеб пятидневной рабочей недели съедает, все так же, другой.

Кому-то, наверное, хуже иль проще - не знаю,
не буду судить. У меня - только то, что по утрам
я вижу в зеркале, и то, что вечером
опять будет судить себя за то, что слишком много спал.

А на улице греет солнце. На улице жарко в костюме.
А на работе обидно за шорты и майку и тапки.
И этот рабочий костюм - вовсе не внешний ты,
а ты - это сущность костюма.

Но так хорошо, что, когда прихожу домой,
там нет ни жены, ни, тем более, тещи и прочей родни.
Они все так хорошо делают вид, будто любят,
что злятся, когда тебе плохо.

Так быть может, закончить все это - выстрелом в воздух
из легких, тяжелых, отравленных дымом?
Наверное, сделал бы это давно, но лень родилась впереди.
И жизнь продолжает идти:

семидневными милями от горизонта и до заправки,
чтоб дальше - на полной, пока не слетят тормоза,
пока не откажут все клапаны, поршни, цилиндры,
пока не проводят словами: "Какой же он был молодец".